Uma, duas estórias muito canhestras narradas num estilo “a contragosto”, pouco refratárias à interpolação, onde, em ambas, ondas de sentimentos engolfam os nativos do lugar cujo pendor oriental - dessueta safira - problematiza questões do cadinho literário. É possível e perdura, ao menos em parte, a realidade da audiência moderna.

      Assim, antes de qualquer coisa, pude alcançar, isto é, entesourar uma vez, comparação verossímel entre os sioux e o povo zulu. Um farposo excurso histórico envolvendo semelhanças e contrastes.

      Em 1876, guerreiros sioux aniquilaram Custer’s Seven Cavalry, Little Bighorn. Três anos depois, Forças Britânicas são varridas por zulus em Isandhlwana, África do Sul.

      Em ambos os casos: a completa frustração das hostes da alta cultura, embaixadas belicosas - os “sicários sectários” - das nações normativas, belicanoras. E tome coice de bárbaros, música tribal tamborilante. Breve contrapasso em romaria iluminista; contra pêlo amarelo.

      E de outra parte, um argentino par, para quem sem negros a infâmia da existência passaria muito bem, sim senhor - vale dizer, sem Sinhô -, que desentranhou de algum lugar (talvez do Hades de suma idéia alheia, mas que, um dia, ela mesma, idéia fornida, a ele par há-de foder bem) de algum lugar, antiga mitologia acerca dos nossos relativos de Benin, mais ou menos assim: para os de Benin, o Inferno repousava eno maroceano; a intervalos regulares, o mar vomitava nas praias de Benin suas naves ínferas: os Negreiros, resultado de avançada tecnologia, vindos lá do cu do mundo branco, por obra do olho-grosso do Cujoelho de Porco e da Cara de Bunda, tão virtuosa sob camadas de pó-de-arroz: salpico de confete preto numa das maçãs.

      Estórias, guerreiros atravessam o tombo das ondas estilhaçando-as. Dobram-se sobre si mesmas.